Porto le persone sulla roccia, la neve e il ghiaccio classici delle Dolomiti — gradi onesti, giornate curate, e quel tipo di gioia che non si può fingere. Ogni uscita finisce nel logbook qui sotto.
Seguivo una piccola mappa ordinata disegnata da qualcun altro: la laurea, la scrivania, la lenta salita su una scala appoggiata al muro sbagliato. Dalla pianura, nelle giornate limpide, le Dolomiti si vedono — e un giorno guardarle non è più bastato.
Così sono andata a bottega dalla montagna. Stagioni di lavoro in rifugio e sveglie all'alba, centinaia di tiri su roccia chiara, corsi valanghe, ripassi di primo soccorso, una corda che non è mai lontana dallo zaino — la via più lunga, presa un tiro onesto alla volta.
Quello che offro è semplice: giornate vere in montagne vere, condotte con cura, con gradi senza ego, e scritte dopo, perché niente si lucidi nel racconto. Le vie e gli appunti qui sotto sono il registro.
Il giudizio è l'unico pezzo di attrezzatura che non passa mai di moda.
imparato nel modo più duro, due volte
Una selezione, con gradi onesti e stile onesto. Se vuoi il logbook completo, chiedi — è lungo ed è noioso nel migliore dei modi.
Cordate piccole, giornate lunghe, niente ego. Dimmi dove sei e dove vuoi arrivare — la montagna ci verrà incontro a metà strada.
Le grandi classiche fino al V+ — creste lunghe, pareti chiare, manovre di corda che hanno senso. Tre Cime, Sella, Catinaccio, le linee più gentili della Marmolada. Scaliamo la montagna, non l'orologio.
Da «ho scalato solo in palestra» a una vera cima, in una progressione onesta. Nodi, soste, esposizione gestita con gentilezza. La giornata è costruita intorno a te, non a una checklist.
Tracce silenziose fuori dal Sella, una cultura della neve che ti resterà, e le prime piccozzate sul ghiaccio blu dei Serrai di Sottoguda. L'inverno, con giudizio.
Fare montagna richiede una porta da chiudersi alle spalle. La Crib è la mia: una vecchia baita di larice e pietra sotto il passo, riportata in vita a mano — un posto a cui tornare, e da cui ripartire prima dell'alba.
tenuta insieme soprattutto da testardaggine e tre cerniere buone
Segui i lavori →Quattro muri di larice, un tetto con le sue opinioni, e una vista sulle torri che rendeva irrilevante il pavimento storto. Ho detto sì prima che il buon senso potesse raggiungermi.
È uscito tutto ciò che era stanco — assi, intonaco, un decennio di polvere di qualcun altro. Ciò che è rimasto è semplice e vero: legno, pietra, luce.
Finestre che si aprono, una branda sotto la trave buona, ganci per le corde e mensole per gli appunti. La stufa entra prima della neve; dopo, accoglie ospiti.
Resoconti brevi e onesti, appuntati alle coordinate dove sono successi davvero. Tocca un appunto per leggerlo tutto.